Mamá y miedo empiezan con M

A los dos años ya somos mamás de nuestras muñecas y pareciera que al momento de nacer, por el solo hecho de ser mujeres venimos con una cuenta regresiva que termina con el gran momento en que nos transformamos en madres. "Cuándo seas mamá entenderás cuánto te quiero", me decía la Lily, mi mamá o esos "Cualquier  cosa es menos importante que verlos un ratito al día y que me cuenten algo"  nos decía el Beto, mi papi, esos días que recién separados con mi mamá hacía lo que fuese por pasar a vernos un rato.

Que los días fértiles son entre el 9 y el 15 del ciclo menstrual, que ya no se usa eso de comer por dos en el embarazo, que las tetas duelen horrores en la lactancia (sobre todo sí tienes entuertos), que la lactancia es únicamente beneficios. Me enseñaron a sacar chanchos, a cómo acostarlos si tienen reflujo, a qué hacer si tienen una pataleta en el pasillo de los dulces del Jumbo. A evaluar entre Waldorf, Montessori, o educación tradicional. A trabajar herramientas de autoestima y a definirles límites con la tecnología. A cómo fomentarles el deporte y la cultura de autodefensa. Me enseñaron muchos tips, me dieron muchos datos, pero nunca nadie me preguntó sí quería sentir miedo. Peor aún, nadie me preparó para vivirlo. El miedo real, el profundo ese que te enfrenta únicamente a la impotencia. 

Ese miedo, esos días, esa vida es la que me deja en las botas de los susceptibles, quizás de los vistos debilitados, pero me la banco. Me la banco agradeciendo a Dios y a la vida porque estar de este lado del miedo me hace feliz. Un miedo vencido que me hizo libre. Un miedo horrendo que me llevó a la más lindas de las libertades. La de no tener miedos. No temer a lo que antes me paralizaba y me hacía esclava de entré otras cosas, de ustedes. Igual envidió tus miedos. ¡No creas que no! Los envidio hasta que repasó cada capítulo al que le he puesto el pecho y me creó la raja. Repaso mi historia y le sonrío a mi caos. 

Hoy abrazo con el alma a todas las mamás que están sintiendo miedo y a las que por alguna razón han mirado la maternidad desde ese puta oscuridad.

¡Feliz día!

4 de febrero + otros 364 días contra el Cáncer

Alguien que quiero mucho un día me preguntó si había visto la película Bajo la Misma Estrella, "- Sí hay algo peor que tener cáncer, es tener un hijo con cáncer- Esa frase me hizo acordar mucho a ti, Carol". 

Cáncer diagnosticado no he tenido, pero ¿Cuántas patadas le pegué a las paredes porque esas putas células no las tenía yo? Cuanto pude pedirle a Dios que el Seba me traspasara sus dolores, sus penas, sus miedos a mi, que soy grande, que soy la mamá, la responsable de que él esté bien. Porque igual tuve cáncer. Tuve el cáncer del Seba. También me enfermé. Porque elegí enfermarme con y para él. Me dio cáncer un poco, porque no me pareció justo que el tenga y yo no. Que él tenga que perder su pelo y yo no. Que él tenga que ver debilitarse sus músculos y yo no. Que él haya tenido que interrumpir su vida, su diversión, su infancia y yo no congelar la mía y estar a su altura. Que él haya tenido que crecer y hacerse grande a los 6 me obligaba  a tener cáncer también. 

Me acuerdo que mientras el Seba estaba en tratamiento con quimios fuertes había una mamá con un niñito de unos 3 ó 4 años, Vicente creo que  se llamaba porque en algunas oportunidades las enfermeras se confundían de mamaderas y nos traían a nosotros la leche de él. Mamá e hijo llegaban juntos a las quimios, los dos peladitos, con sus cabezas brillantes tapadas. Ella con pañuelo, él con gorro de Cars. Y yo la miraba y sentía envidia. Sentía que ella estaba siendo todo lo mamá apañadora que yo debía ser. "Me enfermé de la pena, Carol. Eso creo" Cuando me lo dijo dejé de culparme y abracé a mi pena y le agradecí no manifestarse así. Negocié todos estos años con mi pena. Nos hicimos amigas y vamos juntas. No se abandona una pena, se hace parte. 
Si bien nunca he recibido quimios ni he visto un reembolso de isapre que incluya mi nombre y el diagnóstico de cáncer no tengo duda que esa frase, de ese guión, de esa película tiene más lógica que un Baldor y más verdad que Torá y La Biblia juntas.
Los hijos no tienen cáncer  solos. Urge #licenciaparacuidar 

A mi papi

Dicen que a los 20 se quiere muy distinto que  a los 40, que nada se compara con la alegría de hacer un gol, que las flores de Bach funcionan y que es un mito que la sal verde sea más sana que la azul. 

Que el insomnio es una enfermedad, que las manchas de pasto salen, que el reggeaton denigra a la mujer y que no debemos cargar el celular toda la noche. 

Que pronto no habrá peajes sin tag, que los terremotos son cada 10 años y que él que busca siempre encuentra. Que las mediaguas son casas, que el rojo con fucsia  no combina, que la cocaína te destruye y que la Nueva Mayoría está perdiendo fuerza. 

Que los hombres las prefieren rubias, que la Coca Cola vale más que Chile, que leer te hace más culto, que el trabajo dignifica y que los 80´s fue la mejor década. 

Puede que no sea el mejor del mundo, pero es el mío, El que me tocó y al que le toqué. Con él que me reí y lloré a mares, él que me acompañó y que me dejó mandarme todas las cagadas que me mandé. El que estaba para defenderme siempre, aunque después me llegara reto. Es el mío, el culpable del 50% de este monstruo, el generador de alegrías, él que improvisaba sobre la marcha, el partner de siempre. Mi papi. 

Porque si hay algo que sí sé es que a los 35 es lindo sentirse hija. 

Te quiero Beto

"Ay, esa weona se quedó pegá" "Si la wea de su hijo ya pasó"

El tiempo existe en ecuaciones físicas, pero me parece mucho más divertido contar cuantas veces parpadeo en alguna medida de tiempo. Para eso me sirve el tiempo. 8 horas en un avión para alguien que sabe que al aterrizar le esperan malas noticias NO son 8 horas.

Se me hacen eternos embarazos ajenos pero entre una depilá y la siguiente pareciese que pasara menos tiempo que el que realmente pasó.

Antes coleccionaba tiempo, hoy me aburre la gente como yo con la misma intensidad que me aterra ver crecer mi colección.

Hoy no colecciono tiempo. Ya no. Como tampoco colecciono amigos. Ya no.

Quiero ser la superheroe de los recuerdos. La mejor buscadora de recuerdos del mundo. Salir en programas de Discovery al lado de los caza tornados. Escribir libros como "Los 100 recuerdos que DEBES tener antes de casarte" "Como olvidar los 100 peores recuerdos antes de separarte" "Los 100 recuerdos que DEBEMOS llevar con nosotros a la siguiente vida". Ser una eminencia en recuerdos, en atesorarlos, y al contarlos volver a vivirlos.

Porque no se vive de recuerdos, pero somos mucho más felices los que andamos por la vida recogiendo los mejores. Esta sí es colección. Las otras juntan polvo.

Un kilo a la vez

Si. Estoy dispuesta al bullyng masivo y a la lluvia de juicios de valor que caerán sobre mí. Pero debo reconocerlo. Debo admitirlo. Debo verbalizarlo para sentirme al menos, un poco más liviana.

#mipobrehermana lleva casi 10 meses sin fumar. Si. De 1 cajetilla al día pasó a cero pucho. Cero ganas. Pero eso trajo consigo todo lo que tanto temía y por lo que de no ser por una obligación del corazón, no hubiese hecho jamás. 10 meses. 10 kilos. 10 KILOS nuevos que se suman a los que la pobre ya traía encima.

Y si, le molestan. Le estorban, pero ya es tanto que se ríe. Ustedes no saben lo que es que esa chaqueta negra que la salvó en los  embarazos NO le dé de hombros. Ni que ese vestidito salvador post parto NO le entre. Y que esa bota alta no le suba el cierre. A la bota po’, eso sí que charcha..  Enfretarse al closet es una batalla con flechas. Se ríe y se siente Mulan arco en mano disparándole a toda esa ropa 38-40 que no saca de su closet porque sabe que es algo temporal  (?) y que será súper fácil para #mipobrehermana cerrar la boca, hacer ejercicio y volver a ser la rubia trabajada que nunca fue.

Tranquila nena, te comiste hasta la fuerza de voluntad.

.... y punto

Podría escribir lindo, usando harta coma, sinónimos, o incluso googleando lindas metáforas. Pero no! Hay veces que la realidad limpia, si no te retuerce en tu silla es porque estas líneas no iban destinadas a que TÚ las leyeras. Punto.

Mi hijo tiene cáncer y a mí nadie me pidió permiso. En Chile, anualmente, caen aprox.  600 de estas macabras bombas, en familias sorprendidas, diversas y provenientes de diferentes realidades. Una cayó en mi casa, en la pieza del Seba. Cuestión de probabilidades. Datos estadísticos, cifras, números.  Y si, cáncer tenemos todos. El Seba, nuestras familias, nuestros amigos y ojo, al leer estas palabras, un poquito de cáncer infantil entrará en tu corazón y ya no podrás mantenerte al margen. Es imposible no empatizar. Las bombas caen y no discriminan. Caen transversalmente y atacan a lo que más queremos… en este caso, nuestros hijos.

Puede sonarte raro que yo, inmersa en esta pesadilla diga que me siento afortunada. Pero lo soy entre otras cosas porque he podido ser para el Seba una mamá acorde a sus necesidades.  Una mamá útil, una mamá responsable de su tratamiento oncológico. No digo ni mejor ni peor. Sin juicio de valor. Sólo tener el difícil cargo de cuidadora.  (soy un convencida que las miles de risas que le saco a diario sirven). Soy yo también, de las personas que más lo conoce, que puede empatizar con su sentir, con sus dolores, con la necesidad de no perder su infancia mientras se mejora… Y soy la que va a intentar cuidarlo siempre mejor que el día anterior.

No discriminemos niños por edad. Hoy los niños mayores de 1 año son discriminados porque si sus mamás trabajan ellas deben optar entre cuidarlos o seguir recibiendo un ingreso que en el 99% de los casos son para mantener las necesidades de todo el resto de la familia. Y claro, considerando que el cuidado de niños con cáncer implica un aumento considerable en los gastos familiares.

Me podré bancar muchas…, pero injusticias y discriminaciones a los niños nunca. No me dejaré de sorprender, no me entregaré a los males bajo la premisa de que hay cosas peores, no dejaré de empatizar con ellos, los niños enfermos de cáncer… Porque sabes? Los niños no pueden pelear solos contra el cáncer.

Qué mamá puede trabajar concentradamente, sabiendo que tiene a su hijo en tratamiento oncológico lejos de ella varias horas al día. Qué niño no va a querer tener cerca a sus padres mientras lucha para salir adelante, y volver a su vida normal, a sus juegos, amigos y libertades. Qué autoridades no ablandarán su corazón, y harán justicia para familias que ya tienen un dolor grande en su núcleo, no sumen tristezas y obstáculos a sus días. Qué lector de estas líneas no va a sensibilizarse y adherir a esta lucha… una humilde pelea, pero que cambiaría la vida de tantos.

#tweetparty

¡30 mujeres desconocidas juntas!…. El ego no cabía en la sala que nos albergaba, como tampoco la ansiedad por entretenerse. Todas deambulaban por la ruta de los “lotes” para identificar en cual se “hallaban” más o en cual “picaban” más sus comentarios…

Factor común, teléfono en mano. Nos unía algo, algo tan fuerte que ya era suficiente para ser o parecer hermanas de leche, socias de la misma comunidad y participantes de la misma secta…¿@ cuanto? De ahí en adelante daba lo mismo la ropa escogida, lo importante era el avatar.

Insisto, ¡30 mujeres desconocidas juntas!…. ¿Desconocidas? Bastó media hora para que tuviéramos la patudez de sentarnos en círculo, en el suelo, ensuciando pantalones y faldas estilosas, enterrándose tacos en los muslos al sentarnos como indios y hacer todo tipo de malabares para que el tiro del pantalón no muestre nada que no queríamos. (cosas que por lo general solo hacemos entre “amigas”) para hacer un ejercicio de extrema tolerancia, desvergüenza y casi pacto de sangre para tirarnos la cartas y hacer polémicas preguntas a la tarotista…. Sí. ¡Frente a 30 mujeres desconocidas! Hoy, casi intimas amigas, conocedoras de nuestros máximos secretos, pseudo cómplices, asesoras de imagen, red de contacto.

Sí, las mujeres en grupo tenemos un problema de posicionamiento, un tema netamente de marketing . Que somos gritonas, que somos figuretis, que somos peladoras, malhabladas y un sin fin de adjetivos negativos que no hacen más que hacernos gigantes. No cualquiera comparte con NN´s historias  tipo secretas, datos de sexualidad, y logra sacar carcajadas aún cuando no están involucradas en la historia.

Reconozco que en la ronda de presentación fue casi humillante confesar que había optado por criar hijos en vez de desarrollarme como profesional. Sobre todo rodeada de mujeres exitosas en sus rubros, de pegas súper entretenidas y de cargos al menos estilosos, pero respiré profundo, me hice mujer y lo confesé. ¿Respuesta? Cero abucheo. A nadie le pareció tan loco y la ronda siguió sin sobre saltos y yo pensando que contaría casi que estaban frente a una asesina en serie.

No hablemos de genero, pero déjenme al menos confesar que las mujeres logramos tener mucha onda con desconocidas. Sobre todo entorno a una historia entretenida, a un buen vino y a exceso  de risas, cosa que los hombres se jactan de hacer en función de un balón blanco y negro. Sorry. ¡Ni comparación!

esloque

Si, #mipobrehermana tiene celulitis y no piensa gastarse millones de pesos en erradicarla. No tiene hoy, ni nunca onda con el alcohol y  tuvo que pelear con el broche de perna por años. Fuma, y no se atreve a dejar porque nica se arriesga a subir de peso y menos a fracasar.  #mipobrehermana tiene radar para las malas vibras y obvio, las evita! Ya no lee porque no se concentra. En su cartera siempre hay un tentempié. Dormirse temprano lo considera un lujo. Si su auto fuera revisado por el SAG se lo requisa. Es aprensiva y le carga porque lo pasa pésimo. Es compradora compulsiva y la reina de las golosinas. Tuvo crisis de pánico y le tiene terror a los desastres naturales. Y bla bla bla bla

¿Existirá en el planeta algo más liberador que asumirse? En semanas que hablamos de libertad a #mipobrehermana le sobrecoge pensar en la esclavitud autoimpuesta que viven algunos.  

No hablamos de moda, de querer superarse, de sueños, ni de ambiciones, sólo de tener la tranquilidad para realmente decir ¡esta soy yo!  Y paso siguiente, la larga y trabajada misión de lograr de verdad ¡al que le guste bien y al que no bien también!

No se cree Coelho, pero se vio en la obligación de romper su silencio con esto. Es divertido vivir las distintas reacciones que esto provoca sobre todo cuando, como #mipobrehermana se asumen rasgos  poco populares.

Es lo que hay

Why not?

Ya, #mipobrehermana no vive en el limbo, su vida no es perfecta, y ella tampoco. Es una gozadora y reconoce vivir más periodos positivos que bajones, (es una agradecida de Dios por eso), pero en uno de estos últimos es que llega a su vida el concepto de “Bazar de la energía”.

No es esotérica, no entiende mucho de numerología, y se aterra cada vez que escucha coincidencias numéricas con catástrofes y ni hablar de la teoría de los mayas y el 2012. No ha tenido acceso alguna vez a una carta astral y el tarot dejó de leérselo el día que fue mamá.

Pero para #mipobrehermana la energía es un tema aparte. Sí, reconoce haber leído El Secreto, y a pesar de que es poco cool reconocerlo, no sólo le gustó, sino que desde ese momento lo aplica en su vida diaria lo más permanente que su cerebro le permite.

Algo no anda bien y llega a sus manos un texto que explica el “bazar de la energía”.  Sin latear hay una teoría que sostiene que las cosas materiales sin uso generan cargas negativas al lugar donde están. Al leer esto se viene a la mente de #mipobrehermana una  cantidad incalculable de “cosas” guardadas para el “porsiacaso”, cuantas prendas de tallas que ya nunca más usará, juguetes y peluches que ni Andy de Toy Story guardaría, VHS y cassettes para mostrarle a las nuevas generaciones lo que ella usaba, trabajos de universidad, fotocopias, recuerdos de viajes, y bla bla bla.

El ¿Por qué no? Fue la consigna.  ¿Perdía algo probando? ¿Habría alguna contraindicación para eliminar de su casa todas las cosas que ya no usa? Jajajajaja, ha sido muy divertida verla, porque además de ordenar a full su casa, su bodega y  los closet ha aprovechado de repasar de su vida. Porque es cierto, cada cosa que uno guarda la guarda por algo, algún recuerdo trae, te remonta a otros tiempos o se acumuló entre otras cosas porque sencillamente uno no se quería deshacer de eso. Terapia a mil. Se queda pegada en textos antiguos, en prendas de ropa divertidas o en alguna libretita que no tiene idea de donde salió ni porque la guardó. Y así, puede pasar horas sentada, frente a bolsas llenas de “cosas” que hoy son más que eso, y mañana no serán más que recuerdos eliminados para hacer que la energía en su vida fluya.

Si la ve con una bolsita regalando cosas, ya sabe la causa, recíbasela. 

Quiero ser un can?

En las vacaciones debería estar prohibido pensar de más… será que en mi caso personal, el humilde resort que me alberga a orillas de un lago disminuído a su mínima expresión  es el lugar propicio para la paja mental.? O seré yo? Que en mi calidad de auto impuesta relacionadora pública de El Peral vivo pensando de más? Que si lo estaré haciendo bien? Qué si mis abuelos estarían orgullosos de mí? Que si mis coapoderadas me confiarían a sus hijos? Que si el kiosko de la esquina me fiará? Que si me pusiera a buscar pega encontraría la de mis sueños?

OCIO. Este me transforma en una adolescente enfrentada a todos sus temores.

Miro de reojo (con lo que odio el mirar de reojo) el movimiento de los perros. Para donde irán? Los movilizará algo? Tendrán mayores pretensiones que hurguetear el basurero que alberga todos nuestros desechos?

Realmente admiro sus movimientos sin proyección? Me gustaría caminar sin la necesidad de preguntarme que será de mi mañana? Me acomodaría saber que los pelets serán mi menú de por vida?

Y de los perros paso en escases de segundos a preguntarme si finalmente estaré en lo correcto o me voy acercando al abismo? Al resto del mundo canino le gustará mi andar? Que perros serían mis amigos?… Porque obvio, a cada perro de la jauría le asigne un personaje de mi vida… y así, mientras saltan gotas de la piscina, de fondo el ruido de las motos de agua y  el olor a bronceador de coco inunda mi nariz,  yo me transforme en el único can que se cuestiona todo…

Y para meterme en la piscina me veo en la obligación de definir… Para mis hijos soy perfecta, para mis padres la mejor, para mi marido al menos suficiente, para mis amigas, lo que hay.

El mal mayor

Hay cosas que a #mipobrehermana le descompensan la humanidad y son esas personas “cajitas de sorpresa”. Suele ser exquisita en la selección del círculo cercano y del no tan cercano también, pero los parámetros no son popularmente compartidos. #mipobrehermana no le hace el asco a la gente ruda, a la prepotente o a la de armas tomar, como tampoco al perfil del tipo apacible, pacifista y acogedora, siempre y cuando esas personas asuman su ADN y lo tengan escrito en la frente.

Le dan miedo los mounstritos, le teme a la poca transparencia y a esas personas que para decirte algo se dan vueltas, se toman tiempo y usan un lenguaje demasiado preparado cuando el mensaje era tan básico como la tabla del 2 y se arruga como un feto cuando capta que la persona de la conversación de al lado está pendiente, de reojo, de la de ella (odia el reojo). Es como que en tu Ipod escuches Luis Fonsi y te jactes de que The Cure es lo tuyo. Así no se puede. Lamentablemente (no sé si tanto) viene cargada con ese “algo” que las detecta y las deja inmediatamente en la galucha de su vida y con pocas posibilidades del repechaje.

#mipobrehermana es confrontacional y en más de un problema se ha metido. Pero se honra en que tú, tú y tú que la conocen sepan perfectamente al tipo de persona que se enfrentan. Sabes que si tiene algo que decirte te lo dirá y que por tener algo de carácter no se aleja de ser una gran tipa. Aprovecho de agradecer en nombre de #mipobrehermana a todos aquellos que por opción u obligación se la bancan.

Si Usted no mira a los ojos al hablar es porque algo esconde y ojo, #mipobrehermana las caza ASAP

#mipobrehermana Presidenta

Dicen que Chile es un país solidario, como para que asumamos que en la geografía nos perjudicaron un poco y que cuando algunos se congelan y tejen frazadas de lana sur en el norte se gozan de bellas playas y se cocinan al sol, en la repartija nos tocó buena gente.

Porque será entonces que #mipobrehermana suele toparse con mujeres que adelgazan y adelgazan y al momento de preguntarles como lo hicieron frases como, te juro que dejando el puro pan, o me ordené con las comidas, llenan sus bocas de palabras como intentando saciar ese maldito hambre que las tiene con pelos de punta y con las neuronas en completa situación de relajo.

Pucha que seríamos una linda y angosta franja de tierra si las mujeres fuéramos generosas, no solo cuando el país lo requiere, sino también cuando #mipobrehermana solicita nuevos tips de dietas y secretillos. Qué cuesta confesar que las que logran ser flacas por decisión personal es la perfecta consecuencia de dietas pocos generosas, que las pastillas son sus coadyuvantes en la terrible travesía, que la mensualidad del gimnasio la sienten pagada cuando usan las instalaciones más de una hora diaria, que la botella de agua pasa a ser su nueva BFF y hace más fácil la misión de tomarse cuanto circulo pequeño para la retención de líquido, para quemar grasa mientras duermen y esa “mágica” de la cual los ISP nos privó.

O sea, #mipobrehermana admira ene cantidad a esas mujeres, que bajo cualquier triquiñuela logran verse espléndidas, cree que todo mecanismo vale y sueña cada noche con tener la fuerza de voluntad y optimismo que tienen esas mujeres. Pero hoy al despertar algo pasó. Su bello cerebro le lanzó una pregunta que odió con todo su ser. Que pasaría si #mipobrehermana usará todo el tiempo que destina a pensar en dietas, masajes, gimnasios y demases en leer, por ejemplo. Estaría leyendo en francés porque no le quedarían títulos disponibles. Qué pasaría si la angustia que le genera EL tema la dejara de lado y se dedicara a bordar. No habría espacio para tanta alfombra.

Muchos podrían decir que es el momento en que decida ponerle fin a todo y encumbrarse en ese canopy que la llevará al ansiado destino de ser flaca, pero será más feliz?

De que escribiría #mipobrehermana si logrará la meta? Prefiero pensar en que destinará su energía a otras cosas y quién sabe? #mipobrehermana presidenta? Algún parecido físico con  Bachelet tiene.

#joshi

Está terminando el 2010 y cualquier persona normal se dedicaría un tiempo y haría un lindo resumen de lo que fue este año, pero como #mipobrehermana es loca y agradecida, lo hizo hace rato. Es más, por más cursi que suene #mipobrehermana da gracias a Dios a diario por todo lo que le ha dado a ella y a su familia, pero no entrará en detalles porque son de ella, sólo de ella.

Pero #mipobrehermana cree tener una deuda y es dedicarle este post a personas que aparte de su bella familia le hacen la vida. Ellas son parte de su árbol genealógico y de ese del que uno no puede arrancar. Lo raro, es que  son locas que la eligieron a ella, sí, a ella, cosa que  #mipobrehermana reconoce la deja en shock cuando lo analiza porque confiesa que ella jamás se elegiría. Son personas que han optado por acompañarla y la han dejado ser testigo de  cada uno de sus minutos. Cómplices es muy débil para representar lo que son.

Ellas y #mipobrehermana han creado un mundo paralelo. Para algunos este es un planeta extraño porque de partida es habitado por pocas personas y extremadamente diferentes entre sí (imposible misión si todas fueran similares). Hablan un lenguaje extraño que pocos entienden y muchos quisieran compartir. Palabras como  #Yulisa¸#axe bahía #jalva #mochila #padrino #aliro les evoca a todas a lo mismo y en una centésima de segundo las hace viajar en el mismo avión a anécdotas magistrales que de a poco han ido formando la humilde historia de este raro planeta. Una tierra de nadie y de todas donde con solo un gesto técnico de la boca entienden que la pregunta es un cómo me veo? Y con un desapercibido movimiento de mano es un cállate ahora!. Miradas cómplices, risas imparables, retos eternos, chismes del terror, pelambres absurdos, anécdotas decadentes, closet similar en diferentes tallas. Generosidad desvirtuada y jaula de locas encerradas. Comités de emergencia ante cualquier eventualidad, parvularias SOS, malvadas horrorosas, wedding planners al peo. Vidas diferentes con el factor común de haberse elegido, de haberse cuidado, de haberse soportado.

Tiempo, lágrimas, chocolates, carretes, obsesiones, peleas, persecuciones, verdades y risas… esa es la gran inversión. Es la forma en que estas soldadas han logrado la independencia de este planeta. Guerrilleras convencidas o engrupidas, da lo mismo, porque finalmente se tienen y pertenecen a la poco fácil tarea de ser amigas. Que delicada palabra y que gran concepto… amiga!

La vida nos regalonea a todos en diferentes grados, pero vivida con grandes amigas y de las de verdad, hace más llevable todo. Las redes valen oro en polvo, sobre todo si son del planeta de #mipobrehermana. El valor de ser amigo es de los ítems de crianza que #mipobrehermana intenta transmitir a sus herederos para que algún día logren la ansiada independencia de sus propios planetas.  

Gracias amigas por compartir con #mipobrehermana sus túnicas y tacones

Abracadabra

The summer it’s magic, it’s magic, oooohhhh, the summer it’s magic!... #mipobrehermana  ama  el verano, adora el horario de vacaciones. No hay mejor sensacion como la de regar tipo 20:30 y ser cómplice del atardecer, y no hay mejor lugar que una terraza de happy hour con un grupo de amigas…. Pero odia vestirse en verano…. Es efrentarse a esa realidad que durante los otros 9 meses del año pudo desafiar debajo de un abrigo, con camisetas reductoras,  con manga 3/4, con panties push up,  con botas planas que tienen el taco por dentro y con un sinmuneros de trucos que tiene la loca de #mipobrehermana para pasar lo más piola posible. Pero el verano le quita a #mipobrehermana todos esos beneficios por los que ha estudiado catalogos, leído etiquetas, escuchado consejos de mujeres que ni conoce, ir a la punta del cerro porque "solo ahí” venden ese producto que te reduce una talla en la pantorrilla o encargar al extranjero la última versión del elástico que aprieta brazos debajo de la manga larga y los abductores parecen de lolita de 15, pero solo escondidos debajo de la manga. Esto sin mencionar lo morados que quedan y las marcas de las costuras que se transforman en  tatujes en la piel  incluso una semana después de haberlos usado, pero filo.

Y llega Diciembre y acá esta #mipobrehermana… Con tarea doble… Cual investigadora se navega la web completa buscando las ultimas recetas de dietas flash, los últimos secretos de prendas reductoras de rodilla, leyendo etiqueta por etiqueta en cada farmacia buscando la frase iluminada que cambie su vida, probando pastillitas que el ISP no debe tener en sus registros, aplicándose cremas mágicas que incluso acostada, comiendo cabritas te llevan al milagro del abdomen reducido y firme. Para que decir cuanto ha invertido la pobre en los infomerciales de Antena 3TV. Se ha comprado hasta la mugre esa que hace jugo natural porque “tomar jugo natural con cáscara 3 veces al día, (decía el musculoso en la pantalla) te hará perder 18 kilos en 20 minutos, cambiará la tonicidad de tu piel en un abrir y cerrar de ojos, y dejará tu cutis tan terso como no lo tuviste a los 10”… Quién puede resistirse? Ella no! Y la doble tarea empieza con la culpa… Prometió que este año sería todo distinto. Que la dieta la empezaba an abril, y no sólo sería dieta, sino que sería un cambio de vida. El deporte será parte esencial en su día a día, la alimentación saludable será su caballito de batalla, LA MUNDIAL ya no será shopping habitual, y las colaciones de media mañana ya no serán nada que no sea un yogurt de esos que prometen milagros.  Si la Bolocco lo promete no puede ser mentira. Se puede meter en un gran tete con la cosa ésta de su credibilidad. Además si ella es así de flaca debe ser única y exclusivamente porque toma uno de esos lácteos  a medio día.

Hoy fue un día de esos en que la frustración intentó mechonear al goce y tomar su puesto. Hoy fue un día de esos en que una parte de su closet quiso ponerse en huelga, cual empleado Municipal, por no salir a la calle, mientras las tallas grandes se burlaban de las chicas por el olor a poco uso que tienen. Hoy fue un día en que el Ravotril, el Amparax y el Sostac tomaron más relevancia que la Sibutramina, las algas del fondo del mar de Tumbuktu, que la centella asiática, y el Ciruelax. Hoy fue un día en que #mipobrehermana entendió que el exceso de zapatos y carteras no es más que la compradora compulsiva enfretada a la frustración de no poder comprar ropa, porque para el consumo de Extra Lindas de La Polar tendría que haber una terapia de al menos un semestre.

Hoy fue un día en que #mipobrehermana se queda con su descripción en papel, que como consuelo, no suena tan mal.

Cero Style

Follow the leader, leader, leader, follow the leader… Nica!!!. Si hay algo a lo que #mipobrehermana se niega rotundamente es a seguir a alguien. Y no porque sea súper shorita, sino porque aún no aparece alguien sobre la faz de la tierra que se lo merezca

Nunca lo reconoceré, pero la semana pasada encontré un papel arrugado en la cartera de #mipobrehermana que se llamaba: Instructivo del estilo de #mipobrehermana o algo así…. Imposible no estirarlo y devorarlo con la vista

-  Ante nada en la vida soy una mujer feliz! Lo decreto cada vez que pueda.

-  Mi familia es el motor. Nada funciona si algo anda mal por acá.

-  La sonrisa de mis hijos vale más que todas las Louis Vuitton around the world.

-  Mi casa es un templo. Todos los que la habitamos somos sagrados.

-  Intento reírme al menos el 65% del día

-  Mis amigos son parte de mi familia.

-  Adoro el chocolate, tomo al menos un Starbucks diario, mi cartera es un desastre, no puede dejar el cigarro, mi auto es un chiquero y ni hablar de mi closet.

Concha que la tiene clara. Suena rebelde decir a viva voz que tiene estilo propio porque la palabra estilo se relacionada generalmente con la forma de vestir. Y claro, más relevancia toma cuando el estilo es vintage, o alguno de esos que suenan súper chic, pero pucha que distante está  #mipobrehermana de esos mundos. Yo creo que le encantaría, pero quizás por la talla ni lo intenta. Las ballenas vintage no deben ser súper nice, además que cero ecologicas… Save the whale!. Si, #mipobrehermana le hace muecas a la moda. No solo de vestir, sino a todos esos estilos que logran más adeptos.

Tener estilo propio no debe ser fácil, más aún cuando tiene las patas de sentarse en un computador y escribir mil barbarides que mucho le leen. Eso si es estilo… Pero cómo? No te da vergüenza? Le han preguntado por montones. Y no dudo cual ha sido su respuesta… A ver señorita, en la vida a #mipobrehermana hay pocas cosas que la avergüenzan: robar, ser mala madre, mala esposa, mala hija, mala mujer!, ahhh y  mostrar las rodillas. Y si no lo dijo, pongo mis manos al fuego que ganas no le faltaron.

Ha pocos días de terminar este año me senté con #mipobrehermana a revisar ese famoso listado de metas para el 2010: nos reímos a carcajadas al ver que casi el 76% de los ítems propuestos para el año no sólo no los cumplimos sino que con suerte los recordábamos. Claro, no bajó no sé cuantos kilos que se había propuesto, no ahorró el monto que esperaba, no fue constante con sus visitas al gimnasio, no mantuvo el orden en su closet y no cuántas otras estupideces, pero pucha que fuimos felices cuando en este resumen nos dimos cuenta que #mipobrehermana ha sido súper consecuente con las cosas que la hacen feliz. Sí ha sido una mamá extraordinaria (no le importa que la critiquen por decirlo, porsiaca) sí ha luchado por lograr que el templo en el que vive se mantenga constantemente en construcción de momentos, si, de momentos… Ha mantenido esa libertad que la hace feliz, una libertad compartida con su familia, ha sido libre del resto del mundo. Mantiene esa promesa de intentar reír todas las veces que el día se lo permita (ojalá con sus hijos). Sigue saludando de beso en la boca a sus padres delante del que sea porque no se avergüenza en demostrarle a todo el mundo cuanto los quiere. Logró seguir siendo la loca que es, cosa no muy fácil en un mundo que suele apuntarse con el dedo. No creen que ya es suficiente mérito?

Dios me permita leer con #mipobrehermana este listado a fines del 2011 y sentir la misma felicidad que siento ahora al haber cumplido con el 20% de las metas propuestas. Un orgullo que me llena de emoción porque a la larga los puntos cumplidos son los únicos que, según su estilo, importan. Ser consecuente y respetuoso contigo mismo no te dará nada más que alegrías.

Follow #mipobrehermana, esa es su consigna

Yo, la mala junta

“Me carga esa niñita, tiene mucha personalidad, es agrandada y, además, sus papás se separaron”.  Esa debe haber sido la conversación de las apoderadas del curso de #mipobrehermana desde cuarto  básico. Señoras engrupidas, por cierto, que vieron en ella una amenaza  por ser de una familia mal constituida como se le decía  a principios de los 90. Década en la que separarse no era visto como un fracaso de pareja, sino como un castigo divino.

Como explicarle a esas prestantes señoras que consideraban a #mipobrehermana una mala junta que no se equivocaban. Pero no por ser hija de padres separados. Sino porque gracias a las directrices, a las prioridades, al cariño y a la confianza que le dieron estos seres raros, es que salió una niña feliz, rebalsada de cariño y a la que le dieron la posibilidad de ser ella. Si, no se equivocaron. Seguro pudo haber sido mala junta para sus hijas porque  sí tuvo la posibilidad de ser ella, de ser extrovertida sin ser reprimida, de ser escuchada  sin ser corregida y de tener permisos porque “la confianza se gana lento y se pierde rápido”. Frase célebre.

Cuánto pelambre pudo haber protagonizado #mipobrehermana. Cuántas tardes de cumpleaños infantiles  le copó las pupilas a esas “tías” y les dio tema para que pasara más rápido la función de títeres.  Hoy, treintona, pagaría por escuchar a esas señoras que parecían resueltas, con hijos controlados y felices, como se jactaban de esta pobre niña que iba con su nana a la celebración porque su madre tenía que trabajar. ¡Pobre niña, el abandono que debe sufrir!. Su mamá trabaja todo el día y su padre ya no vive en la casa. Niña criada sola.

Si alguien en el mundo no tuvo, tiene, ni tendrá carencias afectivas es #mipobrehermana. Cuántos de los hijos de esas viejas de mierda que se referían a ella como mala junta hubiesen pagado por tener padres tan presentes como los de ella. Una mamá que se sacaba la cresta trabajando jornada completa como se dice hoy y tener la fuerza de llegar a jugar, hacer tareas,  comprar cartulinas y a sacar canciones. Y un papá que cada día, si, cada día la pasaba a buscar a su casa, paseaban, conversaban y regaloneaban

#mipobrehermana conoce el poder y la fuerza de un abrazo. Le enseñaron que la energía que puede liberar un ataque de risa ya sea por un encuentro con las cosquillas, por un buen chiste, o por una asustadita en el final del pasillo con la luz apagada, no tiene comparación con nada. Que bailoteos en el living, tardes enteras de telefunque o la búsqueda del tesoro en el estacionamiento del edificio podían ser una aventura increíble. Un viaje al fondo de nuestra imaginación. A lo más profundo de las emociones. Mientras ellas dejanban a sus hijos con el staff que se encargaría de que sus hijos cumplan con sus tareas, asistan a sus actividades extraprogramáticas y se duchen y acuesten a la hora que correspondía.

Señora, #mipobrehermana tuvo varios periodos de condicionalidad en el colegio y sus pobres padres tuvieron que bancarse varias reuniones de emergencia. Pero siempre contó con la incondicionalidad de dos personas que sabían que era feliz, que confiaron en que  era una buena niña, extrovertida, pero buena. Una niña inquieta sin represiones. Y gracias a que ellos funcionaron de aval es que hoy #mipobrehermana es lo que es. Una mujer con limitaciones autoimpuestas, que se desvive por  repetir con sus hijos ese patrón de alegría en el que la risa es indispensable … y obvio, cree que es la mejor inversión…

Bajo esos canones señoras,  #mipobrehermana fue , es y será una mala junta; ojo con ella

Púdrete

(Canten) Lo más importante, en la vida es, sonreírle al mundo con optimismo y feeeee!!!! Puaj, a #mipobrehermana se le apretaba la guata… Si, te odia. #mipobrehermana te hace un bullying del terror, sostiene que eres la ameba de la semana, Voldemort para Harry Potter, o ese naipe típico que viene en el mazo de cartas que nadie conoce su utilidad. Porque ella cree que tu no sirves para nada después de las 18:00 horas.

Las razones  del  odio no se basan solamente en sus recuerdos de niñez en la que eras el día de corte de uñas y del repaso de las materias,  ni porque nunca se ganó un sorteo del Loto, ni porque a los 20´s era una tortura escuchar a su madre decirle LEVANTATE AHORA, YA SON LAS 2,  ni menos porque es el día de futbol. Te odia porque cada vez que llegas hace la misma promesa…. Mañana me pongo a dieta.

El Domingo y #mipobrehermana se repelen como imanes del mismo campo magnético. Hasta le cae mal la gente que se llama Domingo y a sus padres que los honran poniéndole ese nombre a sus hijos.

Afírmate Esso Market que allá va!!! Esta es la rutina. Cuando el reloj marca entre las 19:00 y las 19:30 se fuma un pucho en calma, se mira, se observa y de repente el portazo…. vuelvo en 5 minutos!… donde vas? Es que me aburrí de todo esto, mañana será el primer día de mi nueva vida, mañana haré un quiebre y empezaré de nuevo, trataré de volver a ser esa que fui, no puede ser que esto me la gane, y bla bla bla bla. Repito, afírmate Esso Market. No es raro que a su regreso llegue con un Trencito, o Sunny, o Súper 8 o Ramitas de Queso o todas las anteriores. Se sienta y el simple acto de sentarse frente a la tele a comer todo lo que trajo, lo convierte en una ceremonia en la que crea un pacto con su ángel malo. La vieran, muy de ceño fruncido y mandíbula apretada en un acto de completa formalidad.

Termina la bolsa,  no puede ni respirar pero se mira al espejo y como que se despide de ella misma. Mira por sobre el hombro y se habla en tercera persona…. No me ganaras! Esto se acabó! Algunos domingos #mipobrehermana como que me convence con el discurso. Y parte a buscar esas típicas fotos que retratan sus mejores imágenes, cuando usaba esos jeans de la talla que nunca mas usó y como método de completa tortura, saca las recetas de mousse de chocolate de la puerta del refri y la reemplaza por esta maravilla de foto que a estas alturas es una reliquia que fácilmente  podría ser tranzada en  una tienda de antigüedades. Pero ahí está plasmada su imagen en la puerta del refrigerador, como muuuuuuchos domingos anteriores.

Sushi, obvio, como no iba a comer sushi este domingo si quizás en cuanto tiempo no podrá comer palta, queso cremo ni salsa unagui… hace su pedido y durante esos 30 minutos de espera #mipobrehermana hace un desfile en su mente de todas esas prendas que esta vez si logrará volver a ponerse, y de cómo va a quedar después de terminar esta gran travesía que esta vez si logrará llegar termino. Lo jura, lo jura, lo jura!

Ya es lunes a medio mañana y con todo lo que engulló el domingo todavía no siente hambre, se come su yogurt  que entre nos me genera mucha desconfianza esas personas que comen yogurt a medio mañana y siendo cerca de 12 la pobre ya se siente más flaca, se mira al espejo, se toca los huesos de la clavícula (que estupida, por Dios) incluso lo comenta con su madre, la que ya, conociéndola, le asiente con la cabeza….

Y ella que pensaba que la angustia del domingo desaparecería de su vida ese último viernes de 4to medio y no sabía na´ que la angustia de hacer la mochila sería reemplazada por la angustia de hacer dieta!

Púdrete

espejito espejito

1, 2, 3, 4, estos jeans no te los he visto puesto nunca.Si vas ayudar a ordenar el closet no hagas preguntas. Muy chistosita la cuñada de #mipobrehermana

Hay algo mas estúpido que guardar en el closet prendas que no le caben? No!  Siendo justos no es que no le quepan, pero si producen otras alteraciones al momento de ponérselas como que no cierra el botón, le marca algún rollito o  simplemente le resaltan aquellas zonas que cualquier entendida en el tema le diría ¡escóndelas!

Tamaña barbaridad, lo peor es que ella tiene argumentos para todo. ¡Pero si este me lo puse en julio! Reina, estamos en noviembre. Me pone neura discutir con ella sobre el tema. Sobre todo porque tiene amigas que si una prenda no la usan en 2 meses, chao, se regala! Pero #mipobrehermana insiste en guardarlas;  no solo en guardarlas, sino que tenerlas ahí, colgadas bien a mano para torturarse cada mañana al momento de vestirse.

Si! Para #mipobrehermana abrir las puertas del closet y enfrentarse a toda esa ropa que al momento de mirarla se transforman en un tobogán que la conducen en 20 segundos al pasado. Y zas, en una milésima de segundo al presente cuando se mira el espejo. E-S-P-E-J-O!!! Un personaje en su familia. El pobre tiene la guerra declarada .Lo transformó en un ser viviente que se banca todos sus achaques, sus caras de odio, sus risas complices y hasta recibe garabatos, pero el tierno no contesta, se ríe de ella. Se burlla. ¿Existe algo peor que el silencio del espejo?. ¡Nada!

En 10 minutos su cama se transforma en un campo de batalla donde  poleras, pantalones y chalecos toman vida propia y se convierten en soldados del bando enemigo y la muy cara dura toma actitud de coronel del pelotón e indignada les grita, las tira y las arruga. ¿Cuántas cosas se puede probar antes de salir? Como si al cruzar el umbral de la puerta se viera como Kate Moss.

Confieso que #mipobrehermana se ríe de todo, a pesar del tiempo perdido en colgar y descolgar perchas,  en cachar que las líneas horizontales no le calzan, que el color fucsia solo logra dar el efecto visual de aumento, que la manga ¾  le resalta el busto, que las faldas cortas y sus rodillas no tienen buena onda y que su famoso enterito de jeans ya no va más. ¡¡¡Si, no va más!!!

¿Alguien sabe donde puedo encontrar el espejo de la bruja de la Blancanieves, para que todas las mañanas le mienta  y le diga que ella es la más bonita?

Dress Code

¿Tienes chalitas plateadas?

Chalitas plateadas? ¿Para que?

Ay, pal matrimonio poh….

Ravotril sublingual por favor…. Si mi amiga flaca estupenda ya se está preocupando de las famosas chalitas plateadas es porque ya tiene solucionando el ítem vestido. Esto no es justo

Recibo el parte y leo la fecha. Me reúno con #mipobrehermana y en la carta gantt definimos que tenemos cinco semanas hasta el evento, o sea unos 4 a 5 kilos, noviembre por ende bronceaditas, pelo largo y liso full keratinitizado, chalitas altas. No era tan malo. El drama es que las cinco semanas ya pasaron y aquí estamos con #mipobrehermana a un día de la fiesta con 4 a 5 kilos; pero arriba, con el pelo corto y sin keratina por el daño causado al cuero cabelludo (según su estilista) con lordosis en la columna por el constante y excesivo uso de tacos y  gracias a Iván Torres y sus malditos informes del tiempo el tono de mi piel representa el mismo color que si hubiese pasado una largas vacaciones adentro del closet… BLANCA! 

Es un hecho que a 32 horas del bailable todavía no sabe lo que se va a poner, y no por que tenga varias opciones y ahí verá con cual me sienta mas cómoda, sino porque no ha tenido el valor de PROBARSE. Probarse es de las experiencias traumáticas a las que se enfrenta. Odia el verbo probar, salvo que sea el lanzamiento de algún chocolate o un nuevo helado, pero probarse ropa produce en ella  el efecto contrario del Ravotril, un así como “angustia mode on”.

Mientras toma la prenda del colgador reza. La vieran. Si!, reza y pide al menos que el vestido le quede igual que la ultima vez que lo usó, pero de rodillas promete que eso nunca ha sucedido dos semanas antes del evento. ¿Sabes todo lo que puede pasar en el cuerpo de #mipobrehermana en quince días? O-S-E-A- Puede pasar por 3 tallas de pantalones y si define un vestido con tanta anticipación con certeza la veremos el día de la fiesta corriéndole un botón.

Según la planificación de #miporbrehermana a estas alturas al menos debería tener solucionado el tema de la faja y la hora pedida al make up con instrucción en reforzar el rostro (ojala bien negros los ojos) para hacer foco en la zona superior y así sentirse con esa seguridad odiosa que metió en su cabeza una campaña de Cachantun… “La vida es un pasarela”…. pamplinas!!!!

Lo único que agradezco es que #mipobrehermana tiene con quién ir. Ese sería otro capítulo.

#mipobrehermana

“No falta la pelotuda que se queda con polerón mientras hace elíptica. Lo que transpiras se recupera con un vaso de agua”, escuché de rebote decir a mi gran amiga…. Momento clave. La parí:   #mipobrehermana nació al primer puje de una carcajada y se vio dichosa en el camarín del estiloso gimnasio que paga, toda mojada, pero con su polerón bien puesto.

Cuantas mujeres han escuchado decir a su doctor: “tu diagnóstico es bulimia compulsiva sin devolución” ¡Cueck Cueck y recontra cueck!. En ese momento su mente sale de la consulta y se empieza a preguntar con golpes contra la pared ¿porque es parte del mínimo porcentaje de pacientes que NO DEVUELVEN?

Vuelve. “Esto explica los patacones, los ataques nocturnos a la cocina,  la ansiedad sin limites.”

¡Concha! Que nadie se vaya a enterar que es bulimia. En el conciente colectivo la bulimia es sinónimo de flacura y a #mipobrehermana  no le da para andar explicando que lo de ella  es sin devolución, porque es golosa, pero cero valiente. No se forzaría un vómito ni a patadas por la sencilla razón de que no se atreve. No tiene el valor. Dentro de su desorden alimenticio tiene plena conciencia de hacerse cargo de sus errores y si decidió comer… se la banca. ¡La cosa no puede ser tan sencilla como encerrarse en el baño y deshacerse de todo!

Dietas estrictas, cercanas al ayuno, la de la sopa, la de las uvas, la del puro líquido, la de la luna, cetogenica, la que se basa en tu grupo de sangre, la de Maluje, la Padron y mil doscientas estrategias que #mipobrehermana ha intentado. Sin éxito por cierto ya que es un clásico verla almorzar lechuga o incluso saltarse el almuerzo para en la tarde verla disfrazada de investigador, tipo Mr Gadget, lupa en mano buscando las bolsas de piñata de cumpleaños de sus hijos en estos llamados ataques terroristas a la despensa, de la que, según su marido salen promotoras ofreciéndote productos de la cantidad de cochina´s  que habitan en ese mueble. Closet para ser justos. Para #mipobrehermana es un templo sagrado. Lo abre, lo mira, lo ordena, saca algo y la vuelve a cerrar.

Todo este material informativo, del tipo recolección de información para caracterización de personaje antes de escribir un guión es consecuencia de que #mipobrehermana entró en proceso de conocerse, de mirarse el ombligo, obvio que metafóricamente, porque entendamos que por su radio no se lo alcanza a ver. Se sintió con la suficiente personalidad y fortaleza para asumir issues que para muchas y muchos pueden resultar muy poco sexys en el canon femenino, pero para #mipobrehermana son de lo mas normal que hay. Si, envidia enormemente a las mujeres que “necesitan ir al gimnasio porque se liberan”, a esas malditas que por “genética” no asimilan, a las que no serian capaces de matar cuando NECESITAN  comerse un chocolate y a las que simplemente tienen fuerza de voluntad para cuidarse como estilo de vida.  

#mipobrehermana no pertenece a ninguno de esos sub grupos del género femenino pero aun así no se siente sola. Sabe que somos varias las que en el intento de asumir que la gula y el goce son nuestro lema nos vemos enfrentadas a publicidad con mujeres símbolos que son el resultado de sesiones de  photoshop.

Entre nos, #mipobrehermana ha demostrado gran valentía e hidalguía. Muchos la critican porque no es muy popular asumir que feliz vivirías en el pasillo de colaciones del supermercado, que las papas fritas sin Ketchup no son nada o que prefieres tener cuenta en el kiosco de la esquina  que en un banco gringo.  Pero como dice ella es lo que hay, y mientras los exámenes de sangre no demuestren que el colesterol esta más alto que su ego, todo bien.

Siempre ha sido una loquilla resuelta. A ojos del resto, claro. Porque la pobre es la definición de inseguridad. Era,  en verdad, porque en conversaciones que he tenido con ella ha demostrado ciertos atisbos de exceso de amor propio, de egolatría incluso;  pero ¿sabes? Me doy cuenta que está mejor paradita y más derechita que yo. (si alguien le comenta esta declaración le advierto que lo negaré hasta que quede horizontal para siempre)

Sorprenderse de uno mismo no es fácil, quizás, lo más difícil es abrir ese minúsculo espacio atemporal en el que #mipobrehermana levanta las cejas, respira profundo, hunde la guata y me mira de reojo con un mish.